Cборник смешных историй № 3159

В далёком 1987-м мы с женой поехали на экскурсию в Новгородскую Софию (Софийский собор, их во всём мире три, в двух я побывал). Осень. Холодно. Жена в джинсах. Вот её и тормознули. Мол, бабе в штанах тут не положено! Чего делаем? Возвращаемся в автобус, снимает она джинсы, остаётся в тонких колготках на голое тело, и в коротком плащике. Так пустили. Формальность-то соблюдена! В результате там все монахи из окон повылазили, чтобы на это поглазеть! В общем, за что боролись, на то и напоролись!

Остановился на красный свет (со мной это периодически случается) в крайнем левом, первым в очереди за зелёным. И тут, резво так, как они это любят делать, возник ниоткуда и остановился рядом с моим окном «велосипедист с моторчиком». Эка невидаль! – возник ниоткуда и, когда подадут зелёный, исчезнет в никуда. Краем глаза (левого) вижу: мотоцикл ну очень японский, шофёр на нём весь в коже и «гриндерсах», ну очень крутой. Смотрю, а он как-то характерно откидывает шальную головушку назад, выдерживает паузу и делает ей же резкий нырок вперёд, при этом рефлекторно прикрывая правой крагой то место, где под шлемом, по идее, должен быть рот. «Будь здоров!» - подумал вежливый я. Ну вот, собственно, и вся история. Потом зажёгся зелёный, и все поехали, а наездник снял свою шапку с тонированным забралом и стал слюни со стекла протирать.

Зашла в зоомагазин. Купила попугаю травы (пророщенный овёс).Стоим небольшой компанией в сквере. Подъезжает ППС (из машины выходят отметившие уже выходной сотрудники доблестной милиции). Ну как обычно, документы, цель нахождения в данном месте... Спрашивает меня самый наглый: «Что в пакете?», отвечаю: «Трава»... Резким движением руки выхватывает пакет, вся милиция запрыгивает в машину и срывается с места...

Рассказал друг - врач-психиатр. Есть у них в областном псих. диспансере постоянный пациент - старичок один. Знаменит он своей тягой к путешествиям. Хочет старичок, к примеру, из своей родной Вологды (или откуда он там) попасть в Питер - берет карту, проводит по ней линейкой прямую от Вологды до Питера, вычисляет азимут, берет компас, и вперед пехом. По прямой. Через поля, леса, чужие огороды - никуда не сворачивая. Реки-озера форсирует, на болотах гати настилает. Будучи пойманным и спрошенным: «Зачем так делаешь-то?» - отвечает недоуменно (мол, неужели не понимаете). «Так ведь оно ближе, по прямой-то!» Пропишут ему курс, полечат, выпишут, а он через пару месяцев опять к ним прибывает - каждый раз с нового маршрута. Вот это действительно бескорыстная любовь к странствиям!