Cборник смешных историй № 1638

На Сретенке в полуподвале есть уютный кабачок, где мы любим посидеть с коллегами. По поводу или просто после работы. По вечерам там живая музыка в виде девочки на синтезаторе и мужичка с гитарой. Мужичок солирует. Репертуар средне кабацкий. А у нас есть коллега, назовем его Сан Санычем, который профессионально играет на гитаре и неплохо поет. А еще у нас есть Леха. Не видит ничего. Носит очки. В очках видит еще хуже. Ну, вот. Отмечается чей-то день рожденья. Сидит компания, человек двадцать. И народ продолжает подтягиваться. Кто-то пошел, заплатил мужичку с гитарой, и тот объявляет: "А сейчас для дорогого именинника звучит его любимая песня в исполнении его друга Сан Санычем!" Мужичок оставляет гитару, девочку за синтезатором и уходят в подсобку пропивать гонорар. Сан Санычем садится к микрофону, берет гитару, перебрасывается с девочкой парой фраз на тему тональности, и поет. Компания за столом подпевает и аплодирует. Кто-то танцует. Цветомузыка. Обычный кабацкий маскарад. Посредине песни в кабачок входит Леха с еще одним парнем. Сан Санычем между тактами делает им ручкой "Привет!" Те подходят к столу, что-то говорят, после чего компания взрывается хохотом, глядя на Сан Санычем. Вроде как над ним хохочут. Тот заканчивает петь, ставит гитару, идет к столу и пряча обиду спрашивает: "Я что-то пропустил?" Сан Санычу рассказывают. Леха подошел к столу со словами: "Э! Вы видели?! Этот парень с гитарой - один в один - Сан Санычем! Поет, конечно, никак, по сравнения с Сан Санычем ". И, оглядев сидящих за столом: "А где, кстати, Сан Санычем?"

Моя подружка вчера родила. Третьего мальчика. Соответственно, в семье трое старших мужчин обсуждают подробности. Отец:
— Мама звонила, рассказывает, что малыш такой маленький, симпатичный, на кого похож — пока не ясно. Говорит, щеки такие толстые, что аж глазки узенькие.
Старший сын (13 лет, ученик математической школы):
— Ну, так ясно, по статистике каждый третий рождающийся на Земле — китаец.

Одесса. Стою на улице, вдыхаю «свежий воздух» и, как натура любознательная, гляжу по сторонам. Вдруг из близлежащего здания выходит колоритная парочка (на лицах написано лет этак 30 совместной жизни) — дама лет 55-ти телосложения а-ля сумо и мужичонка сухонький, шустренький. Мужичок осторожно достает из кармана пачку сигарет, тайком вытягивает сигаретку и уже прицеливается зажигалкой на предмет прикурить, но… Дама молча к нему поворачивается, выхватывает из зубов цыгарку, ломает, выкидывает и с неподражаемым презрением и раздражением произносит:
— Ну, куда ж тебе курить?.. и так помрешь скоро… Слава Богу!..
Мужик вздыхает, убирает зажигалку, прогулка продолжается…

Летел я как-то в Турцию. В отпуск. Лететь в нее из Питера что-то около 2,5 часов. И вот прошло где-то приблизительно 1,5 часа полета, большинство пассажиров или спят, или увлеченно распивают «самолетные» бутылочки горячительной жидкости. Вдруг в динамиках над головой раздается шипение и бодрый голос начинает вещать:
— Уважаемые пассажиры! Наш полет проходит на высоте 8800 метров со скоростью 900 км/ч, температура за бортом –50 °С. Командир корабля и экипаж ПРОЩАЮТСЯ с вами.
Молнией в свою рубку метнулись стюардессы, но там уже никого не было. Шутники. Чуть было паника не началась…